Mir Schwowe

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Was is geblieb?

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Mei Vatterschhaus

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Mir han alli e Zaiche
im Gsicht, uf der Stern, in de Aue!
Mer kennt uns vum weidm.
Mir sin gebrennt,
un gephännt
un verschennt.
Mir Schwowe!

Gebrennt vum Kriech,
vum Lager, vun Flucht un vun Not.
Gebrennt vun Braun un Rot,
vun Scham un Tod!

Mir sin gephännt:
S Feld is verlor,
s Viech ausm Tor:
un tot sin die Pheer,
die Scheier is leer.
Noh allem han se gegriff,
gement, des macht reich.
Nor net nohm Fleiß –
der macht em so mied – un so heiß!
Noh allem han se gschrie
„im Namen des Volkes“ –
un sin arm, wie noch nie!

Mir sin verschennt,
mir Schwowe:
vun Rechts un vun Links.
Weil mir in ke Schublad net passe!
Dem Rechtse zu links,
dem Linkse zu rechts!
In der Freiheit
Selle mir net sin,
was mer sin!
Rechts wor der Tod
un links wor die Not!
Macht eich ke Sorche um uns!
Mir finne de Weech!
Un sin, was mer sin!
Hinner uns die Frem;
In Deitschland derhem!

Was is geblieb
vum bloe schwowische Himml?
Die rund Kuppl hat Riß
vun eem End ans aner - un ke Meister is do
fors Gwelb nochmol stitze!

Was is geblieb
vum schwowische Bauer seim Stolz?
vun seiner Wertschaft, seim Feld un seim Viech?
E leere Stall, e verfallne Hambar,
e alte Pluch
"Marke Eberhard - Deitschland"!
Er is Knecht ufm eigene Acker,
im gemeinsame Stall,
uner Kieh mit hungriche Aue!

Was is geblieb
vun unsrer Lust an der Arweit, am Lewe,
an Hochzeit, Kerweih un Sautanz?
Die Reih an der Kerweih is korz,
die Musikante vun auswärts sin faul,
un die Alte, mit runzliche Gsichter,
verzähle wies friejer mol wor.
Die Gäst eile zum Zug,
keener bleibt iwer Nacht.
Was han mir falsch gemach,
daß mir so gschlaa sin,
so mied, so gebroch?
was han anre mit uns getrieb,
daß mir ke Wille meh han,
daß nix meh geht noh unsrem Kopp
noh unsrem Sinn?

Nor immer noh dene,
was alles besser wisse
un doch falsch mache,
wanns druf ankummt!

Ich wor noch lang net uf der Welt

un gsiehn doch, wie die Männer stampe,

des Haus aus Erd un Sprau un bisje Wasser.

Sie stampe, stampe, mit arweitssteife Fingre,

ich heer die Stamper fluppe

un die Männer keiche.

Ich gsiehn de Schweeß

die Backe nunerlaafe.

Sie stampe Hoffnung in die dicke Maure

un baue dann aus Rohr e festes Dach.

E bloer Summerhimml

Lacht schun dorch die Finstre,

e Uhr tickt fleißich Tach un Nacht

un schmeißt de Perpendikl hin un her.

Bal schreit e Kind in seiner Wie,

e zwetes kummt, e drittes –

vum ganze Dutzend bleibt

grad nor die Hälft!

Die anre sin bal gstorb:

An Scharlach, Diphterie,

vom Pherd getret,

un eener is versoff

beim Bade in der Kaul.

Un doch; Wie hat des Haus gelebt!

Ackre, Schnitt un Weinles

wor unser ABC durchs Johr!

Wie han mir gsung

Beim Kukruzlische

unerm dicke Maulbierebaam!

Un wore stumm,

wann de Großvatter hat verzählt

vun Raawre, Welf un Iwerschwemmung,

als wie vun fremde Gwalte,

was Teel han wille han

an unsrem Hab un Gut!

Die Johre steie uf un ab,

die Alte sin schun lang im Grab,

aus Junge were Alte,

neie Kiner kumme –

des is der Laaf in Ewichkeit!

Die Ewichkeit is rum!
Zwaa große Krieche han se abgekerzt.
E kalter Wind tobt dorch des Haus,
im Winter wie im Summer.
Alt un lechrich is es Dach,
es schitzt uns net vor Sturm un Reen.
Mir han die Motter nausgetraa –
dem Haus sei Seel.
Mir han de Vatter nausgetraa –
dem Haus sei Herz.
Leer ist des Haus,
stumm wie e Grab!
Die gstampte Maure sind geblieb:
Ke Bild hängt dran,
es tickt ke Uhr,
es schreit ke Kind,
mer heert ke Schritt.
Sogar die Schwalme unerm Dach
sin fortgezoo!

Leer is des Haus!
For immer tot!

Loßt mich alleenich
mit meim Schmerz!